Welt, höre einfach weg. So viele Menschen schalten ihre Wahrnehmung aus, und lieber ihre Lieblingsmusik ein. Letzteres hat durchaus Vorteile, aber denkt nicht, euer Leben sei ein Film.
Ich wollte sie warnen, ich schrie: Dort läuft deine entlaufene Katze! Sie wackelt schwerer Hüfte auf die Kreuzung am Hindenburgplatz zu. Es nähert sich ein großer Schlepper mit dem rosaroten Zirkuszelt auf der Lagefläche, das schon bald errichtet werden soll. Deine Katze wird von einem Laster überrollt, gleich wird es zu spät sein!
Du hast die Brosche verloren, die dir deine Schwiegermutter nach eurer Versöhnung in die Hand gelegt hat. Überlassen, geschenkt, 250 Jahre Familiengeschichte. Der Busfahrer hat bereits einen Blick auf die Echtgoldfassung geworfen. Er wird dir sicher nicht nachrufen. Du wirst die Familie deines gelieben Mannes Ralf arg enttäuschen! Ich rief es.
Ich will dich fragen, wie du heißt und warum du dein Kind nie „Heike“ nennen würdest. Ich will wissen, ob dich der Klang deines Namens selbst in dem Moment total ankotzte, als dein Freund in dir kam und den kleinen Peter in die Welt setzte; deinen Namen raunend. Er wirkte doch unverbrauchter und spritziger als je zuvor.
Ich rief es, doch in meiner Realität schwiegen sie es aus. Sie hören weg, sie alle finden sich mit der benutzerfreundlichen Bedienung ihres neuen Sozialkontaktes ab.
Deine Katze lebt gut bei mir. Sie hat abgenommen.
Die Brosche habe ich dem blinden Tschechen auf der Steinfurter Straße geschenkt. Er lud mich zu sich nach Hause ein und kochte ein exzellentes Kichererbsengericht für mich und seine Frau. Sie hört auf den wunderschönen Namen Melodia.